Los lanzamientos del 2018 que hicieron mi año (vol. II)

Y llega, con mucha tardanza (as usual) la continuación del último post que compartí: mi muy personal selección de los lanzamientos del 2018. Si no vienes de allí, te recomiendo leerlo si quieres algunas recomendaciones de novelas gráficas, reediciones y libros de artista. Si tu respuesta ha sido thank u, next, va la otra mitad de mi lista. Enjoy.

NARRATIVA

Empiezo con dos notables libros de cuentos: Su cuerpo y otras fiestas (Anagrama) de Carmen María Machado y Objeto de amor (Lumen) de Edna O'Brien. El primero es la mezcla perfecta entre el macabro erotismo de Angela Carter y el horror cotidiano de Mariana Enríquez, dos autoras que  he disfrutado muchísimo. No lo puedo recomendar lo suficiente. Por otro lado, O'Brien nos lleva a la conservadora y rural Irlanda de los años cuarenta, podría decirse que sus escenarios son también personajes clave. Sus cuentos se centran microuniversos femeninos que se quieren expandir, pero encuentran sus limitaciones en males ferozmente arraigado en su sociedad, como el fanatismo religioso o el machismo. No hay excusa para no leerla.

Respecto a novelas, actualmente estoy leyendo Cárdeno adorno (Periférica) de Katharina Winkler. Debo admitir que en un inicio me pareció un libro demasiado efectista, me explico: la protagonista crece en una aldea en la que todas las mujeres están "adornadas" por moretones que les dejan sus esposos o padres al golpearlas y violarlas. La violencia está normalizada y me pareció una representación o recurso demasiado obvio de la violencia de género, un libro diseñado específicamente para ser recomendado bajo el hashtag #MeToo sin mayor ambición. Sin embargo, la autora ofrece mucho más que la historia que uno puede esperar en las primeras páginas.

Los lanzamientos del 2018 que hicieron mi año (vol. I)

Sí, es tarde para estos posts, pero puedo concentrar todas mis excusas por la demora en una palabra: procrastinación. También me queda la justificación que solo quienes piensan como yo entenderán: todo enero es, básicamente, el mes piloto de año y en realidad no vale si hablamos de cumplir los propósitos que juramos cumplir en diciembre.

Lo que me animó a sumarme al trend de comentar novedades fue mi continua decepción con las listas que encontraba. No importa cuántos medios hagan su "propia" selección, estas parecen ser elaboradas por el mismo lector. Los favoritos son los de siempre: la traducción de un Man Booker, el novelón extensísimo de un autor camino a consagrarse, las memorias o cartas de un autor de culto, el outsider de una editorial independiente, el libro de esa autora que agregan cada vez que saca algo nuevo, la no ficción novelada best seller, en fin.

¿Literatura infntil? Nope. ¿Literatura juvenil? Next. ¿Novelas gráficas y cómics? Fácil con Lo que más me gusta son los monstruos han cubierto la cuota de cada cinco años. Sin más quejas, mis recomendaciones.

Book haul: verano 2018

Hace algunos días compartí en un post de instagram que estaba orgullosa de mí misma por haberle bajado algunas revoluciones a mis compras de libros. Sé que 19 libros en tres meses —aunque comprados solo sean 13—puede ser muy poco para algunos y un exceso para otros, pero mi orgullo viene de compararme solo con la Fernanda del pasado que, definitivamente, podía rebasar esa cifra en menos de dos meses. 

Espero que entre estas nuevas adquisiciones descubran títulos que les interesen o terminen de animarse a leer ese título que les llamaba la atención. Vamos de más a menos.

Mis libros favoritos del 2017

Al escribir sobre las novedades del 2017 que más disfruté supuse que me despedía del clásico post de mejores lecturas, pero qué difícil es desapegarse de las viejas costumbres —entre las que incluyo, obviamente, demorarme como un mes en esta clase de posts. Aunque el año pasado estuve el día en muchos lanzamientos editoriales, algunos de mis libros favoritos fueron publicados años antes y no quería dejar pasar la oportunidad de compartirlos con ustedes.

A diferencia de años anteriores, esta vez no serán diez libros los seleccionados porque varias recomendaciones ya tienen en el post anterior y no quiero repetirme. Sin temor a ser demasiado exigente, he reducido los libros de esta entrada a cinco, así que vamos con ellos. 

Los lanzamientos del 2017 que me hicieron el año

Con el final de diciembre llegan innumerables posts que prometen recopilar los mejores lanzamientos del año. Algunas veces basta con chequear una para darse la idea del plano general, de los "grandes favoritos" entre los que no hay demasiado de dónde escoger. El 2017 dio la casualidad que le puse especial atención a algunos lanzamientos del año, pero —como para sentirme más única y especial de lo que soy— la mayoría de los que agregué a mis favoritos no figuraban en ninguna lista. ¿Será porque la novela gráfica no cuenta en estas selecciones? ¿Porque nadie se toma en serio la literatura infantil? En fin, algo de eso debe haber.

A continuación los libros que me hicieron el año.  Trigger warning: aquí no está Cercas, Marías ni Pérez Reverte, no soy tan cool. 

NARRATIVA

En esta categoría resalto Volver a casa de Yaa Gyasi. La primera novela de Gyasi nos lleva a la costa africana para conocer a Effia "la bella" y Esi, dos hijas de una misma mujer y padres de distintas etnias cuyos destinos deciden desde el primer momento que nunca llegarán a conocerse. Volver a casa sigue el acontecer de ambas ramas familiares a lo largo de siete generaciones y con ello no solo introduce voces diferentes y vidas desgarradoras, sino que nos presenta acontecimientos históricos que van desde las guerras tribales hasta la actualidad. Tan dolorosa como necesaria, esta novela es la historia de aquellos que no tuvieron oportunidad de escribirla.

#LeoAutorasOct: Lo que voy a leer en octubre

En agosto del año pasado surgió la iniciativa #LeoAutorasOct, una propuesta que busca visibilizar las voces femeninas leyendo solo a escritoras durante el mes de octubre. Este proyecto nacido en twitter se dio casi a la par de la instauración del Día de la Escritora (17 de octubre) y en parte gracias a esta coyuntura no solo se sumaron blogueros y lectores sino editoriales, librerías y bibliotecas españolas —¿En Perú estaremos muy lejos de que esto ocurra? Yo creo que bastante—.

Con la misma rapidez con la que se difundió la iniciativa en redes llegó el debate, que es siempre bienvenido. ¿Por qué leer solo a mujeres un mes? Porque a lo largo de la historia la mujer ha sido invisibilizada en infinitas disciplinas y la literatura no fue una excepción. Un mes de mujeres no es nada frente a años de silencio.

¿Esto se trata de leer a mujeres solo porque son mujeres? No, los libros que quiero leer los escojo por una infinidad de motivos entre los que no se encuentra el género de su autor. Se trata de escoger entre todos los libros que deseas leer, los que fueron escritos por una autora. Leerlos, compartirlos y recomendarlos.

La noche en que Frankenstein leyó El Quijote

Una portada exquisita, un título cuanto menos peculiar, un autor que es todo un referente y un subtítulo magnético hacen de "La noche en que Frankenstein leyó El Quijote" un libro que invita a su lectura apenas tropiezas con él. Con este título, Posteguillo se aleja de la novela histórica para mostrarnos una faceta que parecía totalmente ajena a él: su destreza como escritor de relatos. Su pluma nos transporta a momentos clave en la historia de la literatura universal que hubiésemos deseado presenciar con nuestros propios ojos; momentos que quizás no sean tan "secretos" como promete su sinopsis, pero que sin duda no has leído de esta forma. Porque la pasión por la literatura que siente Posteguillo se nos transmite de manera ineludible.

"La noche en que Frankenstein leyó El Quijote" está construido en 24 capítulos breves que van a caballo entre relatos y artículos —originalmente eran columnas en el diario Las Provincias—, todos cronológicamente estructurados. Esto pasa casi desapercibido entre algunos capítulos, pero en otras transiciones el paso del tiempo se hace notar de una forma mucho más palpable. Ver cómo las estrategias militares cambian a través del tiempo o la forma en la que la mujer va adquiriendo más derechos es algo muy rico de leer en todo momento, y en este libro no podía ser la excepción. Estoy segura que quien se sumerge en esta lectura siendo consciente de las transformaciones que experimenta la sociedad, o mejor dicho sociedades, tomando en cuenta la variedad de escenarios en los que se desarrolla el libro; la disfrutará mucho más.

Nunca me abandones de Kazuo Ishiguro

Hace no más de tres años vi la película "Nunca me abandones" —sin saber que estaba basada en un libro— y creo que con decir que terminé con un kleenex en la mano derecha y mi corazón en la izquierda queda clara la manera en la que la historia de Kathy, Tommy y Ruth me cautivó. Así que anoté este título en dos listas que no hacen más que crecer cada día: la de mis películas favoritas y libros por leer. Sabía que el haber adorado el filme no aseguraría que la experiencia con la novela de Kazuo Ishiguro fuera igual de buena —la literatura y el cine son expresiones artísticas incomparables—; pero necesitaba volver a Hailsham y los mejores viajes son los que se hacen mediante la tinta y el papel. No fue hasta años más tarde que encontré un ejemplar de la novela y no dudé ni cinco segundos en llevarlo a casa, sin haber leído siquiera una reseña o comentario de él. Y de lo único de lo que me arrepiento es de haber visto el filme primero.

A primera vista, los jovencitos que estudian en el internado de Hailsham son como cualquier grupo de adolescentes. Practican deportes, tienen clases de arte y descubren el sexo, el amor y los juegos del poder. Hailsham es un mundo hermético, convencional y extraño a la vez, una mezcla de internado victoriano y de colegio para hijos de hippies de los años sesenta, donde los pupilos parecen ser huérfanos. Kathy, Ruth y Tommy fueron pupilos en Hailsham, y también fueron un juvenil triángulo amoroso, de vértices cambiantes. Y ahora, Kathy se permite recordar Hailsham, y cómo ella y sus amigos, sus amantes, descubrieron poco a poco la verdad. Y el lector de esta novela, utopía gótica, irá descubriendo con Kathy que Hailsham es una representación donde los jóvenes actores no saben que sólo son el secreto terrible de la buena salud de una sociedad.

Nos adentramos a la historia de "Nunca me abandones" por medio de los recuerdos de Kathy, y a medida que vamos avanzando las primeras páginas del libro la angustia nos invade casi sin que nos demos cuenta. Porque encontramos en el internado Hailsham un lugar idílico, pero al mismo tiempo sentimos en la piel que hay algo que no está del todo bien, que ese algo está frente a nuestras narices y aún así lo perdemos de vista. Ese algo nos hace huéspedes de Hailsham, por lo que una de mis principales recomendaciones, para quienes no han visto aún la película, es no saber más que la sinopsis antes de leer el libro e incluso abstenerse de ver siquiera el trailer de la película. Volviendo a la idea inicial del párrafo; las memorias de Kathy van desde que era una niña hasta que se convierte en una adulta, y ahondan más que nada en su relación con Tommy y Ruth. El vínculo de estos tres me hizo recordar la leyenda japonesa del hilo rojo invisible, la cual dice que aquellos que están destinados a encontrarse están atados los unos a los otros con un hilo rojo, y este se puede estirar, contraer o enredar, pero nunca romper. 

Seda de Alessandro Baricco

"Seda" de Alessandro Baricco
goodreads // página en Anagrama 

Título original: "Seta"
Año de publicación: 1996
Traducción: Xavier González y Carlos Gumper
Editorial en español: Anagrama
Sinopsis: Alessandro Baricco presentaba la edición italiana de Seda, que tuvo un éxito extraordinario en su país, con estas palabras: "Ésta no es una novela. Ni siquiera es un cuento. Esta es una historia. Empieza con un hombre que atraviesa el mundo, y acaba con un lago que permanece inmóvil, en una jornada de viento. El hombre se llama Hervé Joncour. El lago, no se sabe. Se podría decir que es una historia de amor. Pero si solamente fuera eso, no habría valido la pena contarla. En ella están entremezclados deseos, y dolores, que se sabe muy bien lo que son, pero que no tienen un nombre exacto que los designe. Y, en todo caso, ese nombre no es amor. (Esto es algo muy antiguo. Cuando no se tiene un nombre para decir las cosas, entonces se utilizan historias. Así funciona. Desde hace siglos).

Todas las historias tienen una música propia. Esta tiene una música blanca. Es importante decirlo porque la música blanca es una música extraña, a veces te desconcierta: se ejecuta suavemente y se baila lentamente. Cuando la ejecutan bien es como oir el silencio y a los que la bailan estupendamente se les mira y parecen inmóviles. La música blanca es algo rematadamente difícil. No hay mucho más que añadir. Quizá los mejor sea aclarar que se trata de una historia decimonónica: lo justo para que nadie se espere aviones, lavadoras o psicoanalistas. No los hay. Quizá en otra ocasión.

Tardé mucho en decidir si haría esta reseña o no; y aunque las razones que me echaban para atrás eran mayores en cantidad, me decanté por la más contundente: que ustedes, queridos lectores, conozcan este libro. No he visto de éste alguna reseña, tampoco creo que su portada o su sinopsis sea muy atrayente, pero con lo mucho que me ha gustado este libro me sentiría egoísta al no compartirlo con ustedes. Esta novela fue una lectura obligatoria de la universidad y, honestamente, no estaba muy animada a leerla. Las bajas expectativas que le tenía eran en gran parte a la sinopsis, que no me aportaba algún —por no decir ningún— dato que considerara llamativo en una historia. No fue hasta cuando terminé el libro que releí la sinopsis y la encontré con la cantidad perfecta de palabras, ni una más ni una menos. Y es que "Seda" es un libro tan corto e intenso a la vez que siento que al mencionar un detallito de más podría quitarle un poco de magia, ¿entienden ahora por qué no me decidía a reseñarlo?

Las vírgenes suicidas de Jeffrey Eugenides

"Las vírgenes suicidas" de Jeffrey Eugenides
goodreads // Anagrama 

Título original: "The virgin suicides"
Año de publicación: 1993
Traductor: Roser Berdagué
Editorial: Anagrama
Sinopsis: En menos de un año y medio, las cinco hermanas Lisbon, adolescentes entre trece y diecisiete años, se suicidaron. Los jovencitos del barrio habían estado siempre fascinados por esas inalcanzables jóvenes en flor, atraídos por esa casa de densa femineidad enclaustrada -la madre era una católica ferviente y moralista que no dejaba que sus hijas salieran con chicos; el padre, profesor de matemáticas dócil y benévolo, aceptaba las muy estrictas normas de su mujer-, y las primeras muertes no hicieron sino ahondar el misterio y el espesor del deseo. Los Lisbon se encerraron cada vex más en sí mismos y en el interior de la casa, y los jóvenes los espiaban desde las ventanas del vecindario, trataban de comunicarse con las hermanas pidiéndoles canciones por teléfono, contribuían al intricado tejido de rumores, a la creación de mitologías.

Veinte años después, aquellos mismos adolescentes, ya en la frontera de la mediana edad, intentan desentrañar el enigma de aquellas lolitas muertas que siguen fascinándolos.

Compré "Las vírgenes suicidas" con las expectativas muy altas, principalmente porque no había encontrado reseña negativa alguna del libro debut de Jeffrey Eugenides y la sinopsis se presentaba bastante original y atrapante. En la primera página ya podía palpar el misterio que rodeaba a las hermanas Lisbon y tan aclamado había sido en las críticas que leí, pero en el momento que empecé a esperar más de la historia... se quedó allí. Cuando leía ensimismada las vivencias de los Lisbon, el autor introducía anécdotas y personajes irrelevantes que leía con resignación más que con gusto. Y es por esto que me queda presentar "Las vírgenes suicidas" como mi primera gran decepción literaria en lo que va del año. No es que lo haya odiado, hay elementos formidables de él que me gustaría rescatar, pero definitivamente no me terminó de cuajar y sin duda alguna me quedé con un mal sabor al cerrar el libro.

La narración de este libro es una de sus peculiaridades más grandes: te cuenta los hechos en primera persona pero manteniéndose en plural, recalcando que nuestro narrador pertenece a un grupo. La identidad de ninguno de éstos es revelada, siento Eugenides retrata de este modo lo insignificante que resulta ésta frente a la mera existencia de las hermanas Lisbon, lo cual me parece un gran acierto. El remordimiento que los persigue por no haber podido salvarlas se nos transmite, convirtiéndonos en un espectador anónimo más introducido clandestinamente en su comunidad. Otro punto a favor es la verosimilitud con la que la historia se va dando, sentía todo —o bueno, casi todo— tan creíble que podría perfectamente encajar en un periódico o reportaje televisivo. "Las vírgenes suicidas" se construye a base de detalles muy ricos que aportan realismo, por esto es una lástima que dicha edificación se desmorone gracias a un factor latente a lo largo de la historia: la obsesión de nuestros narradores con las hermanas Lisbon. Es totalmente creíble que los muchachos tengan fascinación con las jóvenes, una especie de amor adolescente, pero su obsesión llega al punto en el que resulta inconcebible e incluso ridícula; sobretodo teniendo en cuenta la relación entre estos personajes.

Cien años de soledad de Gabriel García Márquez

Editorial: Debolsillo
Año de publicación: 1967
Sinopsis: «Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento, el coronel Aureliano Buendía había de recordar aquella tarde remota en que su padre lo llevó a conocer el hielo.» Con estas palabras empieza una novela legendaria,  una de las aventuras literarias más fascinantes del siglo XX. La familia Buendía-Iguarán, con sus milagros, fantasías, obsesiones, tragedias, incestos, adulterios, rebeldías, descubrimientos y condenas, representaba al mismo tiempo el mito y la historia, la tragedia y el amor del mundo entero.

Cien años de soledad era un eterno pendiente que, desde que reposa en mi estantería, posponía más que nada por intimidación. Estuve alrededor de cinco días sin leer nada, vacilando con este libro entre las manos, hasta que me decidí a dejar de lado el miedo y empezarlo. No exagero al decir que desde la insigne frase inicial me atrapó de una manera que solo puedo describir como mágica. José Arcadio Buendia y su mujer Úrsula Iguarán son atormentados por un fantasma, por lo que huyen a la sierra y fundan Macondo —¿no sienten que incluso este nombre irradia musicalidad?. Es en dicha ficticia ciudad donde la estirpe de los Buendía-Iguarán se extiende en siete generaciones, cada una sujeta a su propios laberintos, demonios, temores y a una inevitable soledad.

Es un narrador omnisciente el que nos sumerge en la historia de los Buendía, explicando en pocas palabras lo que a muchos le hubiera costado varias hojas. García Márquez suelta cantidades exorbitantes —el título es bastante literal— de información y todo fluye de manera muy natural. Sí, pueden haber pasajes un tanto pesados, pero puedo asegurar que el siguiente lo recompensará con creces. El narrador conoce los matices más íntimos de nuestros personajes, incluso mejor que ellos mismos. Tenemos la dicha de gozarlos a lo largo de cien años, por lo que podemos ver como crecen, cambian, y se rinden ante la muerte. Todos están llenos de microclimas, tonalidades y contradicciones, así como podemos verlos tocar fondo con los dientes, los apreciaremos rozando el sol con las pestañas. Es maravilloso comprender a los personajes al nivel que se logra con este libro.

La ladrona de libros de Markus Zusak

"La ladrona de libros" de Markus Zusak
goodreads // Debols!llo

Título original: "The book thief"
Año de publicación: 2005
Traducción: Laura Martín de Dios
Editorial en castellano: Debolsillo
Sinopsis: Érase una vez un pueblo donde las noches eran largas y la muerte contaba su propia historia. En el pueblo vivía una niña que quería leer, un hombre que tocaba el acordeón y un joven judío que escribía cuentos hermosos para escapar de horror de la guerra. Al cabo de un tiempo, la niña se convirtió en una ladrona que robaba libros y regalaba palabras. Con estas palabras se escribió una historia hermosa y cruel que ahora ya es una novela inolvidable.

Los libros situados en la segunda guerra mundial no me llaman la atención en lo absoluto. No me malinterpreten, entiendo lo terrible de sus hechos y el dolor que esto conlleva; sin embargo, siento que el tema es explotado para conseguir lágrimas con facilidad. El hecho que en algunas librerías exista toda una sección dedicada a estos libros me hace sentir que ya todo está contado respecto a esta época, que no quedan más puntos de vista que explotar... y apareció "La ladrona de libros". Al enterarme de quién era la narradora de este libro, supe que sería una lectura diferente, y afortunadamente no me equivoqué. Después de todo, ¿quién más acertada para relatar las atrocidades vividas en la Alemania nazi que la mismísima muerte?

La narración de este libro es espectacular, la muerte te envuelve en la historia de una manera casi mágica. Es como si se sentara al frente tuyo y te contara un cuento, o por lo menos, yo lo sentí así. Zusak hace gala de un sentido del humor un tanto obscuro, así como de un sentimentalismo que difícilmente relacionaríamos con un personaje tan tétrico. ¿Un contra de esto? Los flash-foward, es decir, que nos narra hechos que todavía no han sucedido, nos da una probadita de lo que viene y nos devuelve al presente. Algunos me gustaron porque no involucraban a personajes demasiado importantes en la narración, eran solo una muestra de los conocimientos venideros que posee nuestra relatora, pero cuando estos flash-foward empezaron a implicar a personajes sustanciales de la novela, hicieron que no pueda vivir tanto la lectura. Comenzaba cada capítulo mentalizada en que aquello de lo que me habían advertido podría pasar en las próximas páginas.

Tokio blues de Haruki Murakami

Una de las mayores dificultades de Naoko —uno personaje principales de la novela— era escribir cartas. No lograba plasmar en una hoja de papel lo que invadía su mente ni su corazón... Y esa sensación me la ha transmitido a mi a través de las páginas: no puedo poner en orden todos los sentimientos que me trajo este libro, se me hace imposible hacerle justicia en esta reseña. Nunca esperé que "Tokio blues" lograra sobrecogerme del modo que hizo. La obra de Murakami nos lleva por temas que van desde la fugacidad de la vida hasta la sexualidad o las enfermedades mentales, convirtiéndose en un recorrido desgarrador y a la vez cautivante. Si bien sus primeras páginas me desorientaron un poco respecto a lo que trataba la historia, logré engancharme y, por qué no, hacerme adicta al testimonio que Toru Watanabe tenía por contar.

Toru Watanabe, un ejecutivo de 37 años, escucha casualmente una vieja canción de los Beatles mientras aterriza en un aeropuerto europeo, y la música le hace retroceder a su juventud, al turbulento Tokio de finales de los sesenta. Toru recuerda, con una mezcla de melancolía y desasosiego, a la inestable y misteriosa Naoko, la novia de su mejor –y único– amigo de la adolescencia, Kizuki. El suicidio de éste les distancia durante un año hasta que se reencuentran en la universidad. Sin embargo, la aparición de otra mujer en su vida lleva a Toru a experimentar el deslumbramiento y el desengaño allí donde todo debería cobrar sentido: el sexo, el amor y la muerte. La situación se ha vuelto insostenible; ninguno parece capaz de alcanzar el delicado equilibrio entre las esperanzas juveniles y la necesidad de encontrar un lugar en el mundo.

Algo que cabe resaltar me ocurrió con "Tokio blues", y que lo comparto en caso se animen a leerlo, fue el choque cultural. Este título fue mi introducción a la literatura japonesa, y con dicha cultura no tengo familiaridad alguna —dudo que cuente haber invertido mi niñez viendo "Pokemón". Muchas concepciones que tengo como latinoamericana, con la influencia de Norteamérica y Europa que eso conlleva, son tan propias de mi que me costó despegarlas para introducirme de lleno en esta lectura. "Tokio blues" es un destemplado retrato de la sociedad japonesa, en la que una de las mayores problemáticas sociales es el suicidio, y la familiaridad con la que se toca este tema me escarapeló la piel. Si lo que buscaba Murakami con este libro era subrayar lo que todas las sociedades quisieran esconder, lo logra.