Las dos Fridas

En camisetas feministas, en imanes para el refrigerador, en bolsos de tela, en cases para iPhone; tú nómbralo y puedes encontrar el rostro de Frida Kahlo impreso en él. Ella pertenece a aquella selecta élite de personajes que nunca pierden vigencia y siempre hayan su manera de estar "de moda". Hay algo sobre Frida, un fenómeno muy singular que no se da con ningún otro pintor. Al pensar en cuadros famosos se nos puede venir a la mente La Gioconda de Da Vinci, La noche estrellada de Van Gogh o El grito de Munch, pero los cuadros de la mexicana no ocupan nuestro primer pensamiento —o quizá sí, ¿pero no será a modo de fan art? Ya saben, como los de las camisetas o imanes—. Sin embargo, ¿alguien puede decir cómo luce Munch?

El estilo de Frida es hasta hoy su sello distintivo. Una ceja y flores prendadas a las trenzas de su cabello. Su discurso y los «Pies, para qué los quiero si tengo alas pa' volar» tatuados en miles de millones de espaldas, tobillos y muñecas. Para el mundo, Frida no son sus cuadros, Frida es una pieza de arte viviente. Esto no resta por ninguna parte el valor de sus pinturas, su talento como artista o la intensidad de su vida, pero nos hace reconocer que, amada y detestada casi a partes iguales, no hay ninguna figura como ella. Ningún otro pintor ha perdurado a su propio arte.

Personalmente, no la posiciono entre mis pintores favoritos, no despierta admiración en mí y sí creo que su imagen ha sobredimensionado de cierta manera su obra, sin embargo eso no me priva de ver el valor que tiene su figura. Su historia es la de una sobreviviente. A todo el imaginario visual de Frida se suma su historia, la de una vida marcada por la desgracia, enfermedad y pasión. María Hesse y Benjamin Lacombe junto a Sébastien Perez, cada uno por su lado, nos develan a sus Fridas.

Las chicas de Noelle Stevenson

Una cambiaformas se convierte en el sidekick del villano que más admira. Un grupo de amigas se enfrenta a las criaturas más extrañas en lo que debía ser un campamento de verano. Nimona y Leñadoras pueden tratarse de historias muy diferentes entre sí, pero juntas le dan un par de patadas al test de Bechdel, divierten al lector que se les ponga en frente y posicionan a Noelle Stevenson como una joven promesa de la novela gráfica gringa.

Empecemos con el debut de Stevenson: Nimona. La chica que le da nombre a esta novela gráfica tiene un poder muy a lo DC que le permite transformarse en cualquier animal o persona —o criatura, dragones incluidos— y gracias a él es aceptada como ayudante de Lord Ballister Blackheart, el máximo villano de este mundo fantástico. Aunque la premisa pinta muy sencilla, Nimona va mucho más allá de lo que nos prometían sus líneas generales para entregarnos una inesperada profundidad. Crucemos los dedos para que este fenómeno editorial que empezó como un web comic para Stevenson y continuó como su tesis de estudios funcione como parteaguas en el panorama de la literatura juvenil.

Leñadoras, por su lado, es un proyecto en el que participaron más manos —Shannon Watter en la edición, Brooke Allen en el arte y Grace Ellis y Noelle Stevenson en el guión— pero mantiene el sello que esta última ya había impreso en Nimona. La novela ganadora de los Premios Eisner a Mejor Serie Nueva y Mejor Serie Adolescente en el 2015 nos presenta a a April, Jo, Mal, Molly y Ripley, cinco chicas que acuden a un campamento de verano en en el que las preparan para ser scouts. Pero las sencillas tareas que tenían planeadas cumplir, hacer nudos o reconocer bayas, no son nada comparadas a lo que ese bosque tenía para ellas. Mucha emoción, muchas risas y muchas chicas.

Empecemos con lo primero que salta a la vista: la visibilidad de personajes femeninos. Nimona y las leñadoras no encajan necesariamente en el arquetipo de "chica fuerte y todopoderosa" a la que nos ha acostumbrado la fantasía y ciencia ficción juvenil, y se agradece. Por más que este tipo de protagonistas pudo funcionar en un momento plagado de Bella Swans, no todas somos siempre Katniss. No todas somos siempre poseedoras de una belleza natural que deslumbra al 80% de la población masculina; no todas somos siempre súper hábiles, inteligentes y talentosas.

5 motivos para leer (o no abandonar) las Crónicas lunares

La amiga estupenda, La guía del autoestopista galáctico, Mentes poderosas y Cinder*. "Pero, ¿qué tienen en común estos libros?" podrán estar pensando. Que los cuatro son primeras partes de sagas o trilogías que me engancharon lo suficiente como para apuntarme en la wishlist sus continuaciones. Empezar una saga requiere cierta cantidad de compromiso: el gasto es mayor, así como la inversión de tiempo, y la agonía hasta que publiquen o traduzcan el próximo libro es inevitable. Y hacerlo solo es terrible, un martirio por el que ningún lector debería verse obligado a pasar.

Hoy les escribo para cumplir mi deuda pendiente y empezar con esta misión evangelizadora. Leamos sagas, suframos juntos, respondámonos los tuits de fangirleo para ver si así nos sentimos menos solos.

(*Mención honrosa a Los hombres que odiaban a las mujeres, cuya segunda parte fue tan desilusionante que me quitó toda intención de terminar la trilogía. Maldito seas, La chica que soñaba con una cerilla y un bidón de gasolina, maldito seas.)

1.- Cuéntamelo de nuevo, pero distinto: Si hay tres cosas que nunca pasarán de moda, estas tienen que ser los chicos malos, el labial rojo y los cuentos de hadas. Hayamos crecido escuchándolos o no, estas historias suelen despertar cierta fascinación en nosotros. Son inmortales, y el giro que les da Meyer es su sello distintivo —y vaya que lo está aprovechando. Con un planteamiento original hasta decir basta, Cinder y sobre todo Scarlet se escriben sobre las líneas de clásicos cuentos para trastocarlos a su antojo y darnos como resultado dos historias que, por lo menos a mí, no se me hubieran ocurrido ni con un par de alucinógenos encima.

Cinder no hace referencia solo a Cinderella, sino a carbonizar o quemar, que vendría a ser la traducción literal del título. La protagonista de nuestro primer libro es una mecánica cuyo cuerpo no es completamente humano: tras un accidente, su cuerpo se vio preso de graves quemaduras y partes de él se vieron reemplazadas por fríos metales y multicolores circuitos. Tras la muerte del hombre que la adoptó, quedó bajo tutela de su madrastra Adri. Como podrán suponer, esta mujer no se parte en simpatías hacia Cinder, hay hermanastras crueles, un príncipe guapísimo, e incluso un divertidísimo androide que reemplaza a los animales habladores —¿o ese era otro cuento?. Sin embargo, aquí  el desencadenante de los hechos no es un baile de gala, sino una plaga a la que nuestra protagonista parece ser inmune por motivos que nadie podría imaginar.

Emigrantes de Shaun Tan

Un hombre se despide de su esposa e hija para atravesar el océano y buscar oportunidades en un país diferente, las que en el suyo no ha podido encontrar. Shaun Tan se basa en las historias de aquellos viajeros que pertenecieron a las grandes corrientes migratorias de Europa hacia Estados Unidos durante finales del siglo XIX para traernos Emigrantes, una novela que no solo nos muestra la travesía física de nuestro anónimo protagonista, sino la transformación que se va dando en lo más intrínseco de él: su identidad.

Dependiendo del lector, esta podría ser una novela gráfica sin voces o un libro ilustrado sin palabras: los únicos cimientos sobre los que Emigrantes se alza son sus ilustraciones. Y probablemente aquí reside el mayor acierto del autor. Parte esencial de la obra de Tan es explorar la idea de ser un inmigrante dentro de una cultura foránea, e incluir una palabra, por más mínima que sea, le hubiera quitado fuerza al tema. Las palabras suponen una frontera, son una frontera. Esta es la historia de emigrantes anónimos que compartan sus vivencias sin un lenguaje de por medio, y es precisamente ello lo que las hace tan cercanas. En palabras del propio autor, "el protagonista no puede leer ni comprender nada en el nuevo país, así que el lector tampoco debería poder".

Por lo mismo que Emigrantes se sostiene íntegramente en sus ilustraciones, estas tienen mucho que transmitir y logran su cometido con creces. Aunque el libro tenga un claro protagonista, este se encuentra con diferentes personajes y también conocemos las historias que hay detrás de ellos. Cuando se da este cambio de "narrador", Tan varía tanto la paleta de colores como algunos detalles en el estilo de dibujo, pero manteniendo un arte uniforme y colores sepia a lo largo del libro. Encontré el trabajo artístico soberbio e imponente, y logró en mí la misma sensación que invade a nuestro protagonista frente su nuevo hogar: sobrecogimiento.

Saga de Brian K. Vaughan y Fiona Staples

Una guerra interplanetaria, romance, conflictos culturales, príncipes con televisores como cabezas, space opera, humor, sexo, acción, familia, ciencia ficción, gatos detectores de mentira, fantasía, violencia... En fin, ¿habrían imaginado todos estos elementos juntos? Yo tampoco, pero después leí Saga.

Los habitantes del planeta Terrada están enfrentados a los de su luna, Guirnalda, en una guerra intergaláctica que parece no tener fin y que ha convertido al resto del universo en su campo de batalla. En medio del convulsionado escenario, los destinos de Alana y Marko se cruzan. Ella trabaja para el ejército de su planeta, los Terrada; mientras que él es un soldado del bando contrario que ahora está preso. Aunque debería separarlos su raza, han acabado rendidos el uno por el otro y la mayor prueba de ello es la hija que están a punto de tener. En búsqueda de un lugar en el que su hija crezca alejada de las atrocidades de la guerra, nuestros protagonistas escapan y se convierten en fugitivos políticos. Y más de uno estará tras sus pasos.

Mentes poderosas de Alexandra Bracken

Creo que ya nos hemos acostumbrado a toparnos con las mismas premisas, respaldadas en los mismos recursos y tropezando con los mismos tópicos en el panorama de la literatura juvenil actual. Lo peor es que son explotados una y otra vez sin añadir mínimas cuotas de originalidad. Sí, me refiero a la norteamérica distópica, la protagonista adolescente, el triángulo amoroso —los más innovadores agregan una arista a la figura—, o el ya canónico formato de trilogía. Después de todo, si la fórmula funciona, ¿por qué alterarla? Mentes poderosas hubiese podido convertirse en un libro más de esta lista; sin embargo, Bracken trastoca su antojo los elementos que tiene a la mano, como una ciencia ficción muy soft o  el road trip, hasta entregarnos una historia tremendamente original y que, una vez agarrado el ritmo, no podrás dejar de leer.

Cuando Ruby despierta en su décimo cumpleaños, algo en ella ha cambiado. Algo lo suficientemente alarmante como para que sus padres la encierren en el garaje y llamen inmediatamente a la policía buscando ayuda. Ha sucedido. Un fenómeno inexplicable le ha arrancado de la vida que siempre ha conocido, y la ha repudiado a Thurmond, el escalofriante campo de rehabilitación del gobierno donde se destinan a los supervivientes. Ruby no ha sucumbido a la misteriosa enfermedad que ha aniquilado a la mayoría de niños de Estados Unidos, pero ella y los demás prisioneros se han convertido en algo mucho peor: porque han desarrollado poderosas habilidades mentales que no pueden controlar.

Son muchos los aspectos que disfruté de este libro, pero uno de los que encuentro más destacables es la voz narrativa. Cuando Ruby ingresa al campo de concentración no es más que una niña, y crecer aislada de la sociedad la formó como persona. Las secuelas de ello se mantienen como una constante a lo largo del libro, como heridas que siguen en carne viva. Hay una escena en particular —mi favorita en el libro— en la que Ruby se baña por primera vez fuera de Thurmond  y me encanta que la autora le da tanta importancia a este tipo de momentos. Cómo situaciones tan cotidianas se convierten un impacto inmenso en personajes a los que se les ha obligado a crecer tan deprisa. Esto se traduce en una narradora bien establecida, consecuente con ella misma, y afortunadamente el abanico de personajes sigue esta línea. Chubs, Zu, Liam; los personajes secundarios también evolucionan y tiñen sus perfiles de sombras, luces y más de un matiz.

Desde las primeras páginas de este libro caemos en cuenta que Mentes poderosas no presumirá de aquella acción a raudales a la que la mayoría de títulos de este género nos tiene acostumbrados. Quizás por eso lo definiría como un libro un poco más adulto dentro del young adult al que pertenece. La historia se cuece a fuego lento, y si no lo encontré tedioso fue en parte gracias a la melancólica pluma de Alexandra Bracken. Esta mujer sabe escribir. Muy a menudo nos encontramos con historias trepidantes, pero a la hora de definir el estilo del autor la única etiqueta que se nos ocurre es "adictivo" —adjetivo aplicable tanto como para una lectura como para una droga, así que precisamente positivo no es. La autora no subestima a su lector y eso se agradece. Aún así, creo que el Waterloo de Bracken son las escenas de acción, confusas y caóticas al nivel de hacerme preguntar de dónde salieron las cosas,a qué personajes se refiere, e incluso dónde están parados.

Así como el libro tiene sus más, tiene sus menos. Hubiera agradecido más worldbuilding, debido a que el libro es narrado por Ruby y pasa encerrada gran parte de su vida no tenemos mayor idea de cómo está el mundo allá afuera. De hecho, tienen la novela corta In time como un "complemento", pero a mí no me convenció. También tuve un conflicto con el final, después de haberme acostumbrado a un ritmo lento no encuentro coherente desarrollar en un par de páginas hechos que merecían mínimamente unos cuántos capítulos. En fin, el libro dista mucho de ser perfecto, sin embargo lo considero sobresaliente si lo comparamos con otros títulos similares. Tomen en cuenta que les escribe una negada a las distopías juveniles —guiño a algunos responsables— que terminó este libro con lágrimas en los ojos y picazón en las manos por tener Nunca olvidan. y el corazón conquistado por la historia que Alexandra Bracken tenía por contarnos.

«Teníamos que encontrar alguna forma de entretenernos, puesto que no teníamos más historias -ni sueños, ni futuro- que las que nosotros mismos nos inventábamos.»

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La noche en que Frankenstein leyó El Quijote

Una portada exquisita, un título cuanto menos peculiar, un autor que es todo un referente y un subtítulo magnético hacen de "La noche en que Frankenstein leyó El Quijote" un libro que invita a su lectura apenas tropiezas con él. Con este título, Posteguillo se aleja de la novela histórica para mostrarnos una faceta que parecía totalmente ajena a él: su destreza como escritor de relatos. Su pluma nos transporta a momentos clave en la historia de la literatura universal que hubiésemos deseado presenciar con nuestros propios ojos; momentos que quizás no sean tan "secretos" como promete su sinopsis, pero que sin duda no has leído de esta forma. Porque la pasión por la literatura que siente Posteguillo se nos transmite de manera ineludible.

"La noche en que Frankenstein leyó El Quijote" está construido en 24 capítulos breves que van a caballo entre relatos y artículos —originalmente eran columnas en el diario Las Provincias—, todos cronológicamente estructurados. Esto pasa casi desapercibido entre algunos capítulos, pero en otras transiciones el paso del tiempo se hace notar de una forma mucho más palpable. Ver cómo las estrategias militares cambian a través del tiempo o la forma en la que la mujer va adquiriendo más derechos es algo muy rico de leer en todo momento, y en este libro no podía ser la excepción. Estoy segura que quien se sumerge en esta lectura siendo consciente de las transformaciones que experimenta la sociedad, o mejor dicho sociedades, tomando en cuenta la variedad de escenarios en los que se desarrolla el libro; la disfrutará mucho más.

Las tres caras de la luna de Sally Gardner

Grandes joyas se esconden en las librerías que visitamos a diario, muy a menudo detrás de portadas sencillas y sinopsis que poco dejan entrever. No se me ocurre mejor ejemplo de ello que Las tres caras de la luna, de Sally Gardner. Todos los comentarios que había leído de este libro lo tildaban de maravilloso, y si en algo coincidían aparte de ello era que debíamos adentrarnos en él sin saber más que lo necesario. Y como lo necesario era la sinopsis, se podría decir que empecé a leer este libro casi a ciegas. Casi como mi visión se nublara por completo haciendo de mi única guía la mano de Standish Trewell, nuestro entrañable protagonista; y a medida que nuestro recorrido avanzara, mi vista fuera esclareciéndose.

Y disfruté cada paso de aquel recorrido.

En Patria no se canta, en Patria todo es sombra, en Patria se premia a los delatores y desaparece sin dejar rastro cualquier enemigo. Sus habitantes viven bajo el yugo del opresivo y despiadado régimen dictatorial que controla y dirige cada uno de sus pasos, están acostumbrados a hablar entre susurros, a recelar de los vecinos, a los continuos cortes de luz, y ya ni se asustan cuando oyen el toque de queda. En Patria, la fantasía es la única vía de escape.

Aún recuerdo —porque leí este libro un par de meses atrás— lo desconcertada que me hallé cuando leí los primeros capítulos de este libro, que por cierto no constan de más de veinte páginas. Nuestro protagonista se presentaba a sí mismo como un tonto, pero yo no podía verlo de ese modo. Aunque insistiera en destrozar el léxico y transformar la sintaxis como quisiera, sabía que me encontraba frente a un personaje que de bobo no tenía nada. Quizás tardé más de la cuenta en notar que Standish tenía dislexia, así como la autora de esta novela. Sally Gardner no ha tenido reparos en hablar de la dislexia fuerte y claro, definiéndola no como una enfermedad o discapacidad, sino como una manera diferente de ver el mundo, como un regalo. La red está inundada de textos de Gardner sobre la dislexia que han resultado una grata sorpresa, sobretodo por la ignorancia de la que peco respecto a este tema. Recomiendo encarecidamente que pasen por ellos o que siquiera vean este video que busca mostrarnos cómo lee un disléxico.

La dislexia es una de las armas que Standish usa para protegerse en un mundo donde nadie puede hacerlo por él, una Patria sometida a un régimen autoritario que haría temblar a cualquiera. Es en esto donde recae la genialidad del libro, en una impecable voz narrativa; la levedad del qué cuenta contrapuesta a la densidad del cómo lo cuenta. Gardner le da voz al chico que no sabe escribir a través de una pluma maravillosa, irónicamente dulce para la brutalidad que nos narra. La manera particular con la que Standish observa este mundo provoca que el lector reflexione temas como el adoctrinamiento, la manipulación informativa o la represión gubernamental de una manera en la que no lo había hecho antes. Mención aparte el hecho que nuestro narrador mantenga su inocencia pese a vivir en un mundo tan crudo y opresivo debe de ser una de las odas más hermosas a la libertad que he leído este 2013.

No quisiera terminar esta reseña sin mencionar la estructura de esta novela: cien capítulos cuya extensión varía entre un párrafo y tres páginas. Pequeños vistazos en la mente de Standish, a cabello entre el pasado y el presente, entre su imaginación y la realidad. Este libro superó todas las expectativas que tenía de él, logró que su brutalidad cale mis huesos y llegue a su conclusión con lágrimas en los ojos y mi corazón en un puño. Encontré en Las tres caras de la luna una propuesta ambiciosa, audaz y original dentro del panorama de la lectura juvenil contemporánea, una historia que pide a gritos ser leída. Un libro escrito, en las propias palabras de Sally Gardner, para vosotros: los soñadores, los olvidados en el colegio, los que nunca ganabais premios. Los que poseeréis el mañana. 

«Pero no lloré. Yo nunca lloro. ¿De qué sirve llorar? El abuelo dice que, si se pusiera a llorar, lo mismo ya no podría parar; había demasiadas cosas en la vida por las que llorar.»

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Bookporn: Blancanieves

¡Hola, lectores! Hace poco más de un mes posteé el book haul de mis últimas adquisiciones, de entre las que resaltaba Blancanieves, ilustrado por Benjamin Lacombe y publicado por Eldevives. Admiro mucho el trabajo de este ilustrador francés, sus creaciones melancólicas son una delicia y me transportan inmediatamente a cualquier escenario. La adaptación de este cuento clásico de los hermanos Grimm está a cargo de Suzanne Kabok y la traducción es de Elena Gallo Krahe —como es usual en los trabajos de Lacombe.

La historia de Blancanieves es bien conocida por todos; sobre todo por la adaptación cinematográfica que realizó  el estudio de Walt Disney en 1937; sin embargo, no cuenten con hallar en este libro la réplica de dicho filme. No, queridos lectores, y tampoco es un secreto que los señores de Disney se tomen algunas —es decir, muchas— libertades respecto a la originalidad de los textos en los que se inspiran sus películas, y aunque las vuelve más accesibles y entretenidas, siempre es bueno conocer las historias que le dieron origen a los eternos clásicos infantiles, ¿y qué mejor modo de hacerlo que acompañada del pincel de Lacombe?

El azul es un color cálido de Julie Maroh

Me enteré de esta novela gráfica debido a su adaptación a la pantalla grande, que con el título de "La vida de Adele" se llevó la Palma de Oro de Cannes, aclamación universal de la crítica, y más de una ceja alzada por su alto contenido sexual. Tras leer una entusiasma reseña del filme me decidí a leer la novela primero, me parecía una opción interesante para introducirme al hasta entonces inexplorado mundo de las novelas gráficas. Quería que este libro me gustara, pero lamentablemente no encontré en el debut literario de Julie Maroh la increíble historia de amor que prometía.

Clementine es una adolescente sin problemas. Llega del campo para integrarse en un instituto en el que se siente a gusto. Un día se cruza en la calle con una pareja de chicas. Una lleva el pelo teñido de azul, y le sonríe, mientras Clementine baja la vista. A partir de este preciso momento todo va a cambiar para ella: su relación con sus nuevos amigos, su sitio en la familia, sus prioridades… y sobre todo su sexualidad. Es difícil saber qué aspecto tiene el amor. A veces duele y siempre hay obstáculos en el camino. Pero un calor inabarcable se instala en el estomago, que te hace vibrar y te empuja a superarte.

Antes que nada, me gustaría resaltar el arte de la novela: todas y cada una de las viñetas están hechas con una minuciosidad digna de resaltar, tan ricas en detalles que te dicen más con una mirada que con un par de líneas.  Disfruté en especial del fantástico uso de color del que hace gala Maroh; a lo largo de la novela podemos ver como la vida de Clementine estaba en escala de grises hasta que Emma se cruza en su camino, tiñendo las páginas de azul para luego imprimir en ellas todos los colores faltantes. Colorea su mundo de la manera más literal posible.

Nunca me abandones de Kazuo Ishiguro

Hace no más de tres años vi la película "Nunca me abandones" —sin saber que estaba basada en un libro— y creo que con decir que terminé con un kleenex en la mano derecha y mi corazón en la izquierda queda clara la manera en la que la historia de Kathy, Tommy y Ruth me cautivó. Así que anoté este título en dos listas que no hacen más que crecer cada día: la de mis películas favoritas y libros por leer. Sabía que el haber adorado el filme no aseguraría que la experiencia con la novela de Kazuo Ishiguro fuera igual de buena —la literatura y el cine son expresiones artísticas incomparables—; pero necesitaba volver a Hailsham y los mejores viajes son los que se hacen mediante la tinta y el papel. No fue hasta años más tarde que encontré un ejemplar de la novela y no dudé ni cinco segundos en llevarlo a casa, sin haber leído siquiera una reseña o comentario de él. Y de lo único de lo que me arrepiento es de haber visto el filme primero.

A primera vista, los jovencitos que estudian en el internado de Hailsham son como cualquier grupo de adolescentes. Practican deportes, tienen clases de arte y descubren el sexo, el amor y los juegos del poder. Hailsham es un mundo hermético, convencional y extraño a la vez, una mezcla de internado victoriano y de colegio para hijos de hippies de los años sesenta, donde los pupilos parecen ser huérfanos. Kathy, Ruth y Tommy fueron pupilos en Hailsham, y también fueron un juvenil triángulo amoroso, de vértices cambiantes. Y ahora, Kathy se permite recordar Hailsham, y cómo ella y sus amigos, sus amantes, descubrieron poco a poco la verdad. Y el lector de esta novela, utopía gótica, irá descubriendo con Kathy que Hailsham es una representación donde los jóvenes actores no saben que sólo son el secreto terrible de la buena salud de una sociedad.

Nos adentramos a la historia de "Nunca me abandones" por medio de los recuerdos de Kathy, y a medida que vamos avanzando las primeras páginas del libro la angustia nos invade casi sin que nos demos cuenta. Porque encontramos en el internado Hailsham un lugar idílico, pero al mismo tiempo sentimos en la piel que hay algo que no está del todo bien, que ese algo está frente a nuestras narices y aún así lo perdemos de vista. Ese algo nos hace huéspedes de Hailsham, por lo que una de mis principales recomendaciones, para quienes no han visto aún la película, es no saber más que la sinopsis antes de leer el libro e incluso abstenerse de ver siquiera el trailer de la película. Volviendo a la idea inicial del párrafo; las memorias de Kathy van desde que era una niña hasta que se convierte en una adulta, y ahondan más que nada en su relación con Tommy y Ruth. El vínculo de estos tres me hizo recordar la leyenda japonesa del hilo rojo invisible, la cual dice que aquellos que están destinados a encontrarse están atados los unos a los otros con un hilo rojo, y este se puede estirar, contraer o enredar, pero nunca romper. 

Seda de Alessandro Baricco

"Seda" de Alessandro Baricco
goodreads // página en Anagrama 

Título original: "Seta"
Año de publicación: 1996
Traducción: Xavier González y Carlos Gumper
Editorial en español: Anagrama
Sinopsis: Alessandro Baricco presentaba la edición italiana de Seda, que tuvo un éxito extraordinario en su país, con estas palabras: "Ésta no es una novela. Ni siquiera es un cuento. Esta es una historia. Empieza con un hombre que atraviesa el mundo, y acaba con un lago que permanece inmóvil, en una jornada de viento. El hombre se llama Hervé Joncour. El lago, no se sabe. Se podría decir que es una historia de amor. Pero si solamente fuera eso, no habría valido la pena contarla. En ella están entremezclados deseos, y dolores, que se sabe muy bien lo que son, pero que no tienen un nombre exacto que los designe. Y, en todo caso, ese nombre no es amor. (Esto es algo muy antiguo. Cuando no se tiene un nombre para decir las cosas, entonces se utilizan historias. Así funciona. Desde hace siglos).

Todas las historias tienen una música propia. Esta tiene una música blanca. Es importante decirlo porque la música blanca es una música extraña, a veces te desconcierta: se ejecuta suavemente y se baila lentamente. Cuando la ejecutan bien es como oir el silencio y a los que la bailan estupendamente se les mira y parecen inmóviles. La música blanca es algo rematadamente difícil. No hay mucho más que añadir. Quizá los mejor sea aclarar que se trata de una historia decimonónica: lo justo para que nadie se espere aviones, lavadoras o psicoanalistas. No los hay. Quizá en otra ocasión.

Tardé mucho en decidir si haría esta reseña o no; y aunque las razones que me echaban para atrás eran mayores en cantidad, me decanté por la más contundente: que ustedes, queridos lectores, conozcan este libro. No he visto de éste alguna reseña, tampoco creo que su portada o su sinopsis sea muy atrayente, pero con lo mucho que me ha gustado este libro me sentiría egoísta al no compartirlo con ustedes. Esta novela fue una lectura obligatoria de la universidad y, honestamente, no estaba muy animada a leerla. Las bajas expectativas que le tenía eran en gran parte a la sinopsis, que no me aportaba algún —por no decir ningún— dato que considerara llamativo en una historia. No fue hasta cuando terminé el libro que releí la sinopsis y la encontré con la cantidad perfecta de palabras, ni una más ni una menos. Y es que "Seda" es un libro tan corto e intenso a la vez que siento que al mencionar un detallito de más podría quitarle un poco de magia, ¿entienden ahora por qué no me decidía a reseñarlo?

Alicia en el país de las maravillas de Lewis Carroll

 



"Alicia en el país de las maravillas" de Lewis Carroll
goodreads // primeras páginas

Título original: Alice's adventures in wonderland
Año de publicación: 1866
Traducción: Luis Maristany
Ilustración: Rébecca Dautremer
Edición en castellano: Fondo de cultura económica
Sinopsis: Un día aburrido como tantos otros, Alicia se duerme y de este modo entra en el País de las Maravillas de la mano del Conejo Blanco. Allí conocerá a la Falsa Tortuga, la Reina de Corazones, el Gato de Chesire, la Duquesa, el Sombrerero Loco o la Liebre de Marzo, entre muchos otros personajes fantásticos con los que vivirá aventuras de lo más variopintas.

 

Ya me habían comentado que este libro era uno de los mayores ejemplos de literary nonsense, pero no tenía idea que el nombre del género sería tan literal. Alicia en el país de las maravillas es un sinsentido atemporal, un trabalenguas, ¿y cuáles son las salidas ante uno? Ofuzcarte y dejarlo inconcluso o intentarlo y soltar un par de carcajadas en el intento. Me alegra decir que me decanté por la segunda opción y, aunque no añada este cuento a mi lista de favoritos, he encontrado en la historia de Alicia una lectura única e inimitable. Al fin y a cabo, no todos los cuentos publicados hace casi 150 años siguen vigentes entre grandes y chicos.

Retomando la idea del párrafo anterior, el sinsentido impreso en este libro es espectacular. Pese a que el país de las maravillas se presenta como un paisaje descabellado, donde nada parece tener lógica, muy a menudo nos encontramos frente a situaciones o personajes que resaltan distintos aspectos sociales. Y la genialidad del libro recae en que algunos arquetipos de la sociedad inglesa del siglo XIX que Carroll ironiza se mantienen hasta nuestros días. Y hablando de los personajes de Alicia en el país de las maravillas, creo que son de ese selecto grupo que no necesitan presentación, de esas alegorías inmortales de la literatura que se repiten una y otra vez en todos los campos del arte.

Efímera de Lauren DeStefano

"Efímera" de Lauren DeStefano 
Trilogía del Jardín químico: 1. Efímera 2. Fiebre 3. Ruptura // goodreads 

Título original: "Wither"
Año de publicación: 2011
Editorial en castellano: Puck
Sinopsis: En un futuro cercano, todos los recién nacidos llevan incorporada una bomba de tiempo genética. Gracias a experimentos genéticos que buscaban la desaparición de enfermedades como el cáncer, se llegó a una generación longeva y sana. Sin embargo, sus hijos no corrieron la misma suerte: los varones viven hasta los 25 años, y las mujeres, que mueren a los 20, son secuestradas y forzadas a contraer matrimonios polígamos para evitar que la humanidad entera desaparezca de la faz de la Tierra.

Cuando secuestran a Rhine, una joven de 16 años, para venderla como esposa de un hombre adinerado, le espera un mundo de privilegios. Su joven marido, Linden, la ama igual que a sus otras esposas, pero Rhine sólo desea escapar, aunque deberá enfrentarse a su excéntrico suegro, quien no cejará en encontrar un antídoto para el virus que amenaza la vida de su hijo, aunque para ello deba dejar varios cadáveres en su camino.

Como había comentado en el Wrap up veraniego —y en sus blogs si han reseñado un libro del género—, las distopías no son lo mío; si terminé por animarme a leer "Efímera" fue por su prometedora sinopsis y darle una oportunidad al género. La única distopía que he leído ha sido la de "Los juegos del hambre" y, aunque me enganché a la trilogía de Collins, siento que esta ola distópica se asemeja mucho a la fiebre de romances vampíricos que nos bombardearon años atrás. Ya saben, historia alargada innecesariamente, triángulo amoroso obligatorio, millonarias franquicias televisivas y cinematográficas, en fin, tópicos que se nos hacen más que familiares. No me malinterpreten, de hecho hay libros distópicos o de vampiros que salen del molde y rompen clichés,  pero cuando una moda pega tanto se hace más complicado encontrarlos entre la multitud. Y, tras leer "Efímera", no he encontrado motivos que me hagan pensar muy diferente.

Perdida de Gillian Flynn

"Perdida" de Gillian Flynn
goodreads // Primer capítulo 

Título original: "Gone girl"
Año de publicación: 2012
Traducción: Óscar Palmer
Editorial: Mondadori
Sinopsis: En un caluroso día de verano, Amy y Nick se disponen a celebrar su quinto aniversario de bodas en Norh Carthage, a orillas del río Mississippi. Pero Amy desaparece esa misma mañana sin dejar rastro. A medida que la investifación policial avanza, las sospechas reacaen en Nick. Sin embargo, Nick insiste en su inocencia. Es cierto que se muestra extrañamente evasivo y frío, pero ¿es un asesino?

Así como no se debe juzgar un libro por su portada, no se le debe juzgar por su sinopsis. Si cayera en este último error no hubiese salido de la librería con Perdida bajo el brazo; y es que, siendo honestos, la contraportada no reza ninguna idea original. Esposa desaparecida, marido sospechoso, pasados tormentosos enmarañándose, ¿no les es familiar? Pero Perdida no se acerca a los tópicos ni por casualidad y, aunque tampoco debería juzgar un libro por su slogan promocional, creo que es precisamente este con un prometedor «No has leído nada igual» el que más justicia le hace a la aclamada obra de Gillian Fynn.

Lo primero que me gustaría resaltar de este libro es su estructura: Perdida está dividida en tres partes —no cometan el error de leer sus títulos o o podrían llevarse los peores spoilers—, cada una más infartante que la anterior. Eso sí, querido lector, no puedo dejar de recomentarle que si no encuentra nada espectacular en la primera parte no abandone esta lectura; prometo que se pondrá muy bueno, condenadamente bueno. Solo lo comento para prevenir posibles decepciones, y es que si bien disfruté mucho la aguda disección de la pareja y los momentos  de tensión que constituyen la primera parte, sentí que ya sabría que era lo que sucedería después. Pero no, empezó la segunda parte y se me erizó la piel. Tiró abajo todo lo que creía, deshizo el rompecabezas que había armado en mi mente y tan solo al recordarlo vuelvo a sentir cosquillas en mi estómago. Sí, es así de bueno.

Bookporn: Cuentos completos

Lo sé, comenté que no dejaría abandonado el blog pero apenas tengo tiempo :(. El 24 reanudo mis clases y parece que no será hasta unos días antes que vuelva a la ciudad donde vivo, en realidad no imaginé quedarme tanto tiempo. Infinitas gracias a todos los que me mandaron sus buenas vibras y apoyo, en serio significa bastante para mi :). Este viaje me ha servido mucho, he podido aceptar más la ausencia de mi papá y recordar más los buenos momentos que los últimos meses.

¡Ahora vamos con la fotoreseña! Sí , creo que ha quedado bastante claro que amo este libro y su edición con todo mi corazón. En navidad fue nuestro primer encuentro, y no podía parar hasta tenerlo. Afortunadamente no me demoré mucho, era el último que quedaba en la librería, estaba allí manteniéndose perfecto y esperando por mi. De mis mejores compras literarias, sin lugar a dudas.

Las páginas son porosas, de esas que pesan pasar, de un color beige que no cansa para nada. La tapa es dura y de espuma, lo que lo hace más abrazable y no lo digo porque lo haya abrazado. Y tiene unas ilustraciones muy, muy tétricas. Son de los herederos de Federico Castellón y no son estéticamente bonitas, son tenebrosas, obscuras, así como Poe. Eso me encanta, le da un toque increíble a todo el concepto del libro. La portada es otra belleza, nuevamente de Fererico Castellón. Sin más, los dejo con esta preciosidad de libro que espero amen así como yo.

Las vírgenes suicidas de Jeffrey Eugenides

"Las vírgenes suicidas" de Jeffrey Eugenides
goodreads // Anagrama 

Título original: "The virgin suicides"
Año de publicación: 1993
Traductor: Roser Berdagué
Editorial: Anagrama
Sinopsis: En menos de un año y medio, las cinco hermanas Lisbon, adolescentes entre trece y diecisiete años, se suicidaron. Los jovencitos del barrio habían estado siempre fascinados por esas inalcanzables jóvenes en flor, atraídos por esa casa de densa femineidad enclaustrada -la madre era una católica ferviente y moralista que no dejaba que sus hijas salieran con chicos; el padre, profesor de matemáticas dócil y benévolo, aceptaba las muy estrictas normas de su mujer-, y las primeras muertes no hicieron sino ahondar el misterio y el espesor del deseo. Los Lisbon se encerraron cada vex más en sí mismos y en el interior de la casa, y los jóvenes los espiaban desde las ventanas del vecindario, trataban de comunicarse con las hermanas pidiéndoles canciones por teléfono, contribuían al intricado tejido de rumores, a la creación de mitologías.

Veinte años después, aquellos mismos adolescentes, ya en la frontera de la mediana edad, intentan desentrañar el enigma de aquellas lolitas muertas que siguen fascinándolos.

Compré "Las vírgenes suicidas" con las expectativas muy altas, principalmente porque no había encontrado reseña negativa alguna del libro debut de Jeffrey Eugenides y la sinopsis se presentaba bastante original y atrapante. En la primera página ya podía palpar el misterio que rodeaba a las hermanas Lisbon y tan aclamado había sido en las críticas que leí, pero en el momento que empecé a esperar más de la historia... se quedó allí. Cuando leía ensimismada las vivencias de los Lisbon, el autor introducía anécdotas y personajes irrelevantes que leía con resignación más que con gusto. Y es por esto que me queda presentar "Las vírgenes suicidas" como mi primera gran decepción literaria en lo que va del año. No es que lo haya odiado, hay elementos formidables de él que me gustaría rescatar, pero definitivamente no me terminó de cuajar y sin duda alguna me quedé con un mal sabor al cerrar el libro.

La narración de este libro es una de sus peculiaridades más grandes: te cuenta los hechos en primera persona pero manteniéndose en plural, recalcando que nuestro narrador pertenece a un grupo. La identidad de ninguno de éstos es revelada, siento Eugenides retrata de este modo lo insignificante que resulta ésta frente a la mera existencia de las hermanas Lisbon, lo cual me parece un gran acierto. El remordimiento que los persigue por no haber podido salvarlas se nos transmite, convirtiéndonos en un espectador anónimo más introducido clandestinamente en su comunidad. Otro punto a favor es la verosimilitud con la que la historia se va dando, sentía todo —o bueno, casi todo— tan creíble que podría perfectamente encajar en un periódico o reportaje televisivo. "Las vírgenes suicidas" se construye a base de detalles muy ricos que aportan realismo, por esto es una lástima que dicha edificación se desmorone gracias a un factor latente a lo largo de la historia: la obsesión de nuestros narradores con las hermanas Lisbon. Es totalmente creíble que los muchachos tengan fascinación con las jóvenes, una especie de amor adolescente, pero su obsesión llega al punto en el que resulta inconcebible e incluso ridícula; sobretodo teniendo en cuenta la relación entre estos personajes.

Cien años de soledad de Gabriel García Márquez

Editorial: Debolsillo
Año de publicación: 1967
Sinopsis: «Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento, el coronel Aureliano Buendía había de recordar aquella tarde remota en que su padre lo llevó a conocer el hielo.» Con estas palabras empieza una novela legendaria,  una de las aventuras literarias más fascinantes del siglo XX. La familia Buendía-Iguarán, con sus milagros, fantasías, obsesiones, tragedias, incestos, adulterios, rebeldías, descubrimientos y condenas, representaba al mismo tiempo el mito y la historia, la tragedia y el amor del mundo entero.

Cien años de soledad era un eterno pendiente que, desde que reposa en mi estantería, posponía más que nada por intimidación. Estuve alrededor de cinco días sin leer nada, vacilando con este libro entre las manos, hasta que me decidí a dejar de lado el miedo y empezarlo. No exagero al decir que desde la insigne frase inicial me atrapó de una manera que solo puedo describir como mágica. José Arcadio Buendia y su mujer Úrsula Iguarán son atormentados por un fantasma, por lo que huyen a la sierra y fundan Macondo —¿no sienten que incluso este nombre irradia musicalidad?. Es en dicha ficticia ciudad donde la estirpe de los Buendía-Iguarán se extiende en siete generaciones, cada una sujeta a su propios laberintos, demonios, temores y a una inevitable soledad.

Es un narrador omnisciente el que nos sumerge en la historia de los Buendía, explicando en pocas palabras lo que a muchos le hubiera costado varias hojas. García Márquez suelta cantidades exorbitantes —el título es bastante literal— de información y todo fluye de manera muy natural. Sí, pueden haber pasajes un tanto pesados, pero puedo asegurar que el siguiente lo recompensará con creces. El narrador conoce los matices más íntimos de nuestros personajes, incluso mejor que ellos mismos. Tenemos la dicha de gozarlos a lo largo de cien años, por lo que podemos ver como crecen, cambian, y se rinden ante la muerte. Todos están llenos de microclimas, tonalidades y contradicciones, así como podemos verlos tocar fondo con los dientes, los apreciaremos rozando el sol con las pestañas. Es maravilloso comprender a los personajes al nivel que se logra con este libro.

Bajo la misma estrella de John Green

"Bajo la misma estrella" de John Green
goodreads // web del autor // Nube de tinta

Título original: "The fault in our stars"
Año de publicación: 2012
Traducción: Noemí Sobregués
Editorial en castellano: Nube de tinta
Sinopsis: A Hazel y a Gus les gustaría tener vidas más corrientes. Algunos dirían que no han nacido con estrella, que su mundo es injusto. Hazel y Gus son solo adolescentes, pero si algo les ha enseñado el cáncer que ambos padecen es que no hay tiempo para lamentarse, porque, nos guste o no, sólo existe el hoy y el ahora. Y por ello, con la intención de hacer realidad el mayor deseo de Hazel -conocer a su escritor favorito-, cruzarán juntos el Atlántico para vivir una aventura a contrarreloj, tan catártica como desgarradora.

Destino: Amsterdam, el lugar donde reside el enigmático y malhumorado escritor, la única persona que tal vez pueda ayudarlos a ordenar las piezas del enorme rompecabezas del que forman parte...Rebosante de agudeza y esperanza, Bajo la misma estrella es la novela que ha catapultado a John Green al éxito. Una historia que explora cuán exquisita, inesperada y trágica puede ser la aventura de saberse vivo y de querer a alguien.

¿A que no han escuchado hablar de este libro?  Desde su publicación, en 2012, "Bajo la misma estrella" se ha convertido en un fenómeno editorial y el libro juvenil por excelencia. Déjame decirte, estimado lector, que si no tienes idea de lo que hablo has de haber estado viviendo debajo de una roca, o una computadora sin internet —que es prácticamente lo mismo. Tampoco estaría de más comentar que casi todas las reseñas de este libro son buenísimas, algunas incluso tildan este título como su nuevo favorito, y su media en goodreads es de 4.49 —sobrepasando libros como El principito o Narraciones extraordinarias. Cuando un libro reúne tantos pros es inevitable que las expectativas se pongan por los cielos, después de todo, ¿cómo no gustarme ese libro del que todo el mundo habla? 

No alegaré que «"Bajo la misma estrella" no es un libro sobre el cáncer» como otros blogueros porque estaría mintiendo, todos sus personajes se ven afligidos por éste, ya sea de manera directa o indirecta, es solo que hay cosas mucho más importantes en él como para considerar que en dicha enfermedad recae la esencia del libro. John Green no ahonda los momentos de desdicha como los de felicidad, la muerte no se presenta como sentimiento latente, sino la vida; chau sensibilerías y autocompasiones varias. Aunque ello podría ser un punto a favor, el enfoque del libro no logró cumplir mis expectativas. Si no hubiera escuchado ningún comentario respecto al libro y viera su contraportada, me haría una idea de cómo sería Bajo la misma estrella, ¿y cómo resultó? Exactamente como lo esperaba. No le ví a este título lo especial que había leído en comentarios —ni siquiera he fangirleado con Augustus—, más bien lo sentí prefabricado; como si Green le hubiese dado un millón de vueltas al mensaje que planeaba dar con "Bajo la misma estrella" y me lo hubiera entregado masticado y listo para comer.

La ladrona de libros de Markus Zusak

"La ladrona de libros" de Markus Zusak
goodreads // Debols!llo

Título original: "The book thief"
Año de publicación: 2005
Traducción: Laura Martín de Dios
Editorial en castellano: Debolsillo
Sinopsis: Érase una vez un pueblo donde las noches eran largas y la muerte contaba su propia historia. En el pueblo vivía una niña que quería leer, un hombre que tocaba el acordeón y un joven judío que escribía cuentos hermosos para escapar de horror de la guerra. Al cabo de un tiempo, la niña se convirtió en una ladrona que robaba libros y regalaba palabras. Con estas palabras se escribió una historia hermosa y cruel que ahora ya es una novela inolvidable.

Los libros situados en la segunda guerra mundial no me llaman la atención en lo absoluto. No me malinterpreten, entiendo lo terrible de sus hechos y el dolor que esto conlleva; sin embargo, siento que el tema es explotado para conseguir lágrimas con facilidad. El hecho que en algunas librerías exista toda una sección dedicada a estos libros me hace sentir que ya todo está contado respecto a esta época, que no quedan más puntos de vista que explotar... y apareció "La ladrona de libros". Al enterarme de quién era la narradora de este libro, supe que sería una lectura diferente, y afortunadamente no me equivoqué. Después de todo, ¿quién más acertada para relatar las atrocidades vividas en la Alemania nazi que la mismísima muerte?

La narración de este libro es espectacular, la muerte te envuelve en la historia de una manera casi mágica. Es como si se sentara al frente tuyo y te contara un cuento, o por lo menos, yo lo sentí así. Zusak hace gala de un sentido del humor un tanto obscuro, así como de un sentimentalismo que difícilmente relacionaríamos con un personaje tan tétrico. ¿Un contra de esto? Los flash-foward, es decir, que nos narra hechos que todavía no han sucedido, nos da una probadita de lo que viene y nos devuelve al presente. Algunos me gustaron porque no involucraban a personajes demasiado importantes en la narración, eran solo una muestra de los conocimientos venideros que posee nuestra relatora, pero cuando estos flash-foward empezaron a implicar a personajes sustanciales de la novela, hicieron que no pueda vivir tanto la lectura. Comenzaba cada capítulo mentalizada en que aquello de lo que me habían advertido podría pasar en las próximas páginas.